Я люблю осень.
Нет, конечно, не только ее одну.
Я люблю зиму. Строгую, точеную в богатых ледяных узорах. Смирение. Покорность. Безмолвие.
Я люблю весну. Молодую румяную хохотушку. Набухшие почки. Обещания. Шепот.
Я люблю лето. Шаркающие об асфальт шлепанцы. Леность. Праздность.
Но осень я жду по-особенному. Как младшеклассник, понимающий, что лето неизбежно кончается, и изводящий сам себя ожиданием 1 сентября, чтобы скорее прибежать в класс, узнать,насколько выросла грудь у Гермионы за лето как провели лето другие ребята, где они были, что они делали. Без меня. Поделиться, рассказать, воссоединиться после 3-х месячной разлуки. Но вот мы уже нашептались и учитель одергивает нас, заставляя повернуть голову в сторону доски, на которой он уже успел написать новую тему. Краем глаза ты смотришь что творится за окном, на улице. Серое небо протекает, падает каплями на желтые листья, стекло, становится немного грустно. Ты как всегда ждал большего, чем получил. Мы недовольно беремся за ручки и начинаем выводить корявенькое "1 сентября". Новый виток бесшумно ложится на предыдущий. Спираль нашей жизни становится длиннее еще на один год. Потом еще на один. Потом еще.
Я закрываю глаза и вспоминаю свой последний трип. Я сижу на склоне холма. Передо мной стелется город. Частные дома перемежают серые высотки, объемный воздух колышется и дышит у меня в груди. Подо мной разливается трава, играя с цветами - становясь то желтой, то голубой, то вновь зеленой. Еще мгновение, и она превращается в море, посреди которого оказываюсь я. Я поднимаю взгляд туда, где минуту назад были рубленые избушки частного сектора, и вижу живописный горный склон, посыпанный уютными домиками. Очень средиземноморский пейзаж. Я ни разу не был на Средиземном море, но уверен, что его побережье выглядит именно так. Я закрываю глаза и слышу как мир остановился. Совсем скоро ноябрь расстелет перед нами чистые листы, по которым каждый из нас продолжить писать Главную Историю Своей Жизни. Хрустя то ли пером о бумагу, то ли утаптывая белый как ватман снег.
Добро пожаловать на следующий уровень.
(Не важно, есть ли у тебя талант художника. Важно верить в себя, ведь мы сами рисуем своё будущее).
Нет, конечно, не только ее одну.
Я люблю зиму. Строгую, точеную в богатых ледяных узорах. Смирение. Покорность. Безмолвие.
Я люблю весну. Молодую румяную хохотушку. Набухшие почки. Обещания. Шепот.
Я люблю лето. Шаркающие об асфальт шлепанцы. Леность. Праздность.
Но осень я жду по-особенному. Как младшеклассник, понимающий, что лето неизбежно кончается, и изводящий сам себя ожиданием 1 сентября, чтобы скорее прибежать в класс, узнать,
Я закрываю глаза и вспоминаю свой последний трип. Я сижу на склоне холма. Передо мной стелется город. Частные дома перемежают серые высотки, объемный воздух колышется и дышит у меня в груди. Подо мной разливается трава, играя с цветами - становясь то желтой, то голубой, то вновь зеленой. Еще мгновение, и она превращается в море, посреди которого оказываюсь я. Я поднимаю взгляд туда, где минуту назад были рубленые избушки частного сектора, и вижу живописный горный склон, посыпанный уютными домиками. Очень средиземноморский пейзаж. Я ни разу не был на Средиземном море, но уверен, что его побережье выглядит именно так. Я закрываю глаза и слышу как мир остановился. Совсем скоро ноябрь расстелет перед нами чистые листы, по которым каждый из нас продолжить писать Главную Историю Своей Жизни. Хрустя то ли пером о бумагу, то ли утаптывая белый как ватман снег.
Добро пожаловать на следующий уровень.
(Не важно, есть ли у тебя талант художника. Важно верить в себя, ведь мы сами рисуем своё будущее).
Комментариев нет:
Отправить комментарий